Il existe toujours des mots déchirés dans l’écrit hurlant d’une leçon silencieuse, bien avant même qu’ils n’expirent la douleur de leurs vies échouées, sur un tout petit morceau de papier.
Il existe toujours des « maux » déchirés dans « les cris » hurlants d’une « le son » silencieuse, bien avant même qu’ils n’expirent la douleur de leurs vies échouées, sur un tout petit morceau de papier
Plume à l’Encre Criée
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